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A ese hombre lo confundieron con otro mientras caminaba por la calle. Lo saludaron y lo invitaron a una fiesta. En la fiesta todo el tiempo pensaron que era el otro. Al día siguiente también, cuando tuvo que regresar a casa. Una mujer, la mujer del otro, le preparó la cena y le hizo el amor. En verano, el hombre visitó a los padres del otro, que descansaban en una casa de retiro; recibió sus bendiciones y escuchó sus quejas. Les prometió que los sacaría de allí en cuanto pudiera. Nunca lo hizo. Tampoco aclaró en ningún momento la confusión, ni a los padres del otro, ni a la mujer del otro, ni a los amigos del otro. Vivió en la mentira hasta los setenta y ocho años, cuando murió en su lecho, rodeado de los hijos que no eran sus hijos, pero que creían serlo. Nunca se supo cual era su nombre verdadero. |
Texto agregado el 21-03-2006, y leído por 128
visitantes. (3 votos)
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Lectores Opinan |
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24-07-2007 |
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tus textos son siempre así, como una pedrada, te impactan desde una perspectiva totalmente fría, narras, no te involucras, pero calan hondo, hacen mella, esa técnica tuya me llama pdrosamente la atención :) vihima |
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09-02-2007 |
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Y es que la identidad no la forjamos nosotros, es algo ajeno. y aunque pueda parecer negativo, no lo es: podemos mudar pues de identidad como serpiente de piel. Tá bueno tu cuento, oye! moebiux |
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20-09-2006 |
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Ingenioso, original e interesante. Invita a la reflexión. Felicidades. Mis 5* Tico |
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22-03-2006 |
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Tal como dijo J. Krishnamurti: "Somos gente de segunda mano". Todos somos, aunque sea en parte, algo de un otro... 4* sabatinga |
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