De tres horas fue el silencio y los ángeles que aparecen en él, devoraron la cena nerviosa de los enemigos íntimos.

El tenedor acribillando la carne... el chillido del plato. Las miradas con hambre de sí mismas.

Un grito, un eco desde el interior de cada uno de los seres que remetían el silencio,
Que lo desconcentraban.

Tres infinitas horas postradas en la nada. Un chirrido de cuna de niño enfermo. Un espasmo categórico en el mantel.
Una servilleta destrozada con la suciedad de los labios.

Un bocado eterno.
Atragantado de segundos muertos.
El diptongo de las ideas de los anfitriones de la cena.
Un velorio alimenticio.

La gula inmaculada.

El pan... la carne... el pelo hecho trigo.
Las copas contagiadas por la baba, las lágrimas destripadas que comienzan a revolcarse, rodando de los ojos, en los últimos minutos, como si fueran hormigas escapando de un hormiguero incendiado.

Un cuchillo que se clava en un trozo de carne que no pertenece a ningún plato, un vidrio que lo imita en otro cuerpo..
El silencio eructa y tiene tres vidas de digestión.