Un crudo corte de rutina. Un sarpullido de resina que brota de los poros de mi cuerpo hecho árbol.
La enternecida sombra de los acalorados que se posan en mis tobillos.
Mis hojas desnutridas del viento y la lluvia.
Mi color pintado con un pincel de temporada.
Mi cantimplora de sabia, mis brazos de leña, mis arrugas abrumadas por la tierra.
Los caracoles, vagos de mi piel. La mirada eterna de los rutinarios.

Yo no soy el estancado, mi raíz a colmado, mis venas han cicatrizado tu tarde. Tus poros han respirado mi sangre.

Imagina si pusiera un pie fuera de este metro cuadrado. Imagina que transpiro todas mis emociones.
El mundo seria un árbol que con sus frutos hecho huellas, viajaría por un camino sin acoples, sin estragos.
Imagina que soy un árbol, y así como él, moriré resignado y de pie, moriré dándote aire.