Manos secas, dedos de hierro..
el viento recio desordenó mis palabras que cuidaba,
¡cuántas frases nacieron, cuantas historias narradas!,
perdí mis ojos y no puedo ordenar mis palabras,
sólo veo papeles en blanco,
veo material de trabajo, pero no veo al artista,
tengo ahora un lápiz de tinta de aire, que llenó el viento.
Escribo sin la aguja de coser letras,
el tiempo grita una burla ensordecedora
mientras me quedo frente al papel...
pluma, lágrimas, gotas...ahora son palabras secas..
se entierran bajo mis yemas .
Busco al creador,
al que se atrevió primero con cuentos cortos..
al que se ilusionó con una novela...
busco al que se lo llevó el viento...