Lluvia.

Belleza extraña la de este día gris
que sacude junto al viento que camina
en el tugurio del corazón, más parecido a un pantano,
los recuerdos más agridulces y húmedos,
de un amor que no fue.

Mas el alba no es alba, se volvió ocaso naranja y violeta,
que se mezcla con ignotas nubes negras cargadas de nostalgia,
convergiendo en la tarde zepia que pone fin al diluvio
y descubre al corazón más golpeado,
aguardando de rodillas sobre flores moribundas,
que por el balcón se asome un mojado rayo de sol.

Lloverá. Mas lloverá amor.
¿Qué importa de quién?
Quizás las flores.
Quizás el sol.
Quizás sean el mismo ser.

Algo es seguro, saldré sin paraguas.