Palabras vencidas en un papel arrugado encima del escritorio cobijado bajo la sombra colgante de un ahorcado sin soga que se desayuna a sí mismo con cafés sin azúcar, volviendo a una casa de relojes que preguntan insistentes "y ahora qué", metiendo entre el pan de sándwich preguntas sin respuestas que se quedan en la antesala de la boca, tapadas por el silencio que ulcera porque no es escuchado.
"Sacándome las muelas de mis problemas.
El mal aliento de mis desdichas.
El insomnio que me produce esta vida
que fractura mi alma muerta
que no sangra ni se alarma".