¿Por que han de morir los versos Antes de haber sido creados?
¿Porque el sufrimiento perdura por siempre en el alma y el papel?
¿Porque los poetas cesan en mundos enteros de lamentos?
¿Porque ah de ser una lagrima la musa inspiradora?
Si solo pudiesen contener el deseo
Arrancar la pasión y enfrascarla en una gota
Pura seria la poesía y puro el sentimiento
Seria la esencia de todo lo existente
La esencia de todo lo creado
Pero...
¿Porque ah de morir la poesía antes de siquiera plasmarse en una idea?
¿Porque han de cesar las lagrimas en universos paralelos a estos?
¿Por que un soplido de ella se traduce en tormenta de ellos?
Y que seria de ellos sin su soplido
Que seria de ellos sin la incesante tormenta que recorre sus mentes
Sin descanso ni piedad, heridas ellas en un lugar que escapa de toda comprensión
Trayendo al papel los recuerdos más sublimes
Como frenéticas luces hostigando sus pupilas
Solo un segundo son miles de ideas
Solo una idea serán miles de poemas
Pero...
¿Donde están esos poemas?
¿Será que aquel soplido no logro crear la lagrima que al caer desataría una tormenta y esta daría a luz a ideas que luego serian poemas?
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