Malditos hombres tan humanos
Que en sus instintos hacen mella
Su libertad los devora
Cual necesaria sentencia

Sofisticados son
Para el mal
Para el daño
Para el sin sentido de lo bueno
Que no es otra cosa
Que una rosa sin flor

Se toparan de frente
Con el presente
¿Y el futuro?
Se les irá de las manos

Serán, tal vez, el recuerdo de unos libros viejos
De una enciclopedia gastada
O de un par de cedés
Pero
Seguramente
Serán sólo un trazo de la historia sin fin