¿Dónde esta la primavera?
¿Dónde estan los violines?
¿Dónde esta Vivaldi?
En un disco compacto
Que me sirve de espejo.

¿Y el otoño?
¿y las hojas secas
crujiendo bajo mis pies?
En el parque
a unas cuadras de aquí.

¿Y el amor?
en las novelas románticas
y los libros de poesía
que se llenan de polvo
en la biblioteca.

¿Y yo?
¿Dónde estoy?
escribiendo cosas
que a nadie le interesa leer.

No buscar,
encontrar.

No hablar,
callar.

No responder,
sólo preguntar.

Uno, dos, tres,
me escondo otra vez.