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El lunes, día entre siete
que amanece con resaca en sus horas.
Que te apaga a traición el reloj,
sobornado quizás por el inteligente inconsciente.

El lunes sabe a besos pasados
a estomago revuelto
a arrepentimiento lejano
a olvidos recordados
a fraudes firmados y negados
a un comenzar obligado.

El lunes, tortazo de realidad incontestable.
Es el depósito vacío de un coche
al pie de la subida.
Veinticuatro horas afiladas
que se clavan a traición en tu espalda.

El lunes viste con ojeras de luna.
Escupe roncos monosílabos huidizos.
Es el mal actor
que renuncia al reparto del resto de la semana.

El lunes, filósofo de preguntas oscuras,
para las que ni Dios tiene respuestas absurdas.

El lunes suena a blues de un negro esclavo
que canta al día de menos para el eterno descanso anhelado.

Texto agregado el 27-02-2006, y leído por 432 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
22-06-2013 Existirá alguien que ame los lunes? JOHNNYCAS
30-10-2012 Se intuye hasta especial. Es diferente, claro, es lunes. Desglosado así, se le podría dar un valor añadido. ¿Y si la semana empezara en martes? Un saludito australia
03-02-2009 me encantó lo de las ojeras de luna y lo del blues de un negro esclavo, genial todo divinaluna
21-01-2009 Se pueden decir tantas cosas del lunes… Incluso se pude decir nada. O nada que suponga novedad cierta respecto de los demás días de la semana. Pero es del lunes de quien hablamos en prosa o hablamos del lunes en verso. Será porque lunes pueda corresponder con resaca de luna, de la luna festera cómoda y alegre de los cielos de viernes sábado y domingo. O porque lunes suponga ante sala de martes y en los campos de Marte sobreviene la guerra, la batalla del día a día. Pero lunes, según dice el poeta aquí, me place vista de verso en blanco: “Es el mal actor/ que renuncia al reparto del resto de la semana.” Magnífico. AGRICOL
04-01-2007 brillante, en este aso el tema y la manera en que esta escrito, no tanto la rima, aun asi felicidades ireniKa
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