La última copa de Dylan Thomas en la copa rota del viejo verde que respondía al nombre de Charles Bukowsky: LA VERDAD ES QUE el vaso no estaba totalmente lleno me recordé de Jorge Tellier justo cuando llovía cerveza en el atardecer y los ojos rojos veían todo verde casi negro: ESCRIBIR ES inclinar el vaso hasta lograr que se derrame sobre los significados o que el pianista golpee con su cabeza el teclado o que una noble puta económica llore después de leer un poema que habla de tu malamuerte la poesía es UNA ACTIVIDAD hacia el exterior del hombre la interioridad siempre queda velada tal vez así nos expliquemos (porque amamos) y contar el mundo puede que sea simplemente decir lo que se intuye: en el fondo no hay nada hay que castigar la lengua y hacerla sangrar sin martirizarla ni volverla una masa sanguinolenta sobre la hoja en blanco hay que castigarla en la carne del poeta: que si uno tiene que morir por los otros nada mejor que tirarle el cogote al cisne en la persona por eso mejor reírse a lo Roque Daltón o Leonel Rama porque al final los individuos QUE los mataron se murieron la vida es frágil SIEMPRE se ACABA: Misterium iniquitatis no hablamos del MAL

El

POETA sin abrigo largo capa o sombrero alón/ sin pueblo ni partido/ sin proscenio ni premio NACIONAL de literatura vive siempre con el olor terrible de la descarga humana como si los basureros hicieran parte de su respiración: se escribe poesía para no manchar la sábana blanca de Silvio ni con grasa de las capitales ni mucho menos CON ALAS DE MARIPOSA o poluciones nocturnas al final lo único que se HACE en esta vida es juntar LIBROS en repisas SOBRE la mesa debajo de la cama por el piso por todos lados por anga y por manga por puro juntarlos o por no dejarlos porque dar vuelta la página deja siempre UN MUERTO más en la conciencia de quien trata de escapar de si mismo y se enreda en las teorías literarias de moda ESPERANDO que si lo atropellan al menos alguien tenga el buen gusto de taparlo con el artes y letras del Merculo/ y uno tarda tantos años en tirar en el papel (o TIRARSE sin papel) un buen poema que siempre queda interrupto por el temor a que se termine la sangre en el corazón las ideas se vallan POR EL WATER o que simplemente a alguien se le ocurran mejores cosas PARA DECIR en este mismo espacio QUE acosado por las preguntas típicas del hombre occidentalado made in CHILE: tendremos suficientes camarones para comer esta noche? o con cuanta leche se pasa el veneno Derrokhiano de la sangre? Cuántos pares de moscas son tres moscas en moscú? De qué se acordaba Neruda cuando leía que parecía que se derrumbaba? Cómo fue que Sabina SE QUEDO sin sexo SIN Rockandroll y con toda la droga? Escribir es PREGUNTARSE