Amigo: - Convendrás conmigo que…

Cyrano: - Pues bien ese es mi vicio
me gusta provocar
adoro ese suplicio

A: - Si pudieras dejar esa costumbre aciaga
la fortuna y la gloria…

C: - ¡Qué quieres que haga!

¿Buscarme un protector, un amo tal vez,
y como hiedra oscura que sube la pared
medrando, silvando y con adulación
cambiar de camisa para obtener posición?
¡No, gracias!

¿Dedicar, si viene al caso, versos a los banqueros
convertirme en payaso
adular con vileza los cuernos de un cabestro
por temor a que me lance un gesto siniestro?
¡No, gracias!

¿Desayunar cada día un sapo,
tener el vientre panzón,
un papo que me llegue a las rodillas con dolencias
pestilentes de tanto hacer reverencias?
¡No, gracias!

¿Adular el talento de los canelos,
vivir atemorizado por infames liberos,
y repetir sin tregua: “Señores, soy un loro,
quiero ver mi nombre escrito en letras de oro”?
¡No, gracias!

¿Sentir temor a los anatemas,
preferir las calumnias a los poemas,
traicionar medallas,
hurdir falacias?
¡No, gracias!

Pero cantar, soñar, reir, vivir, estar solo, ser libre…
tener el ojo avizor, la voz que vibre,
ponerme por sombrero el universo,
por un sí o por un no batirme,
hacer un verso,
despreciar con valor la gloria o la fortuna,
viajar con la imaginación a la luna,
solo al que vale reconocer los méritos,
no pagar jamás por favores pretéritos,
renunciar para siempre a cadenas y protocolo,
posiblemente no volar muy alto…
pero ¿solo?

A: - Proclama tu orgullo bien alto,
pero por tu fama
dime en voz baja que ella no te ama.