Imperceptibles chispas de lluvia se desmadejan en el aire. Le suena alegre hasta el canto del roció que en los matorrales apacienta el silencio.

Es tan serena la tarde, tan sin brisa, que puede escucharse el sueño del niño, ahora dormido con el pezón en su boca entreabierta. Impasiblemente desgonzado parece prolongación natural del seno, algo inseparable de la mujer, inseparable de la tarde que comienza a diluirse en noche.