La relación con su madre nunca fue buena. El dominio lo había convertido en un objeto obsesivo y dúctil. Con la ropa planchada por esas manos hacendosas, recorría los pasillos solitarios que desembocaban en su propio ser. Bajo aquel extraño mimetismo, esa relación le había fagocitado la vida, acentuándose con el tiempo. El círculo concluía dentro de los mismos muros como un inalcanzable acertijo emocional; tras esos pasos majestuosos, la mirada penetrante y el mando de los labios. Su silueta de hijo fue involucionando, hasta que la muerte lo rozó en un patético episodio de lágrimas y gritos, para enfrentarlo con el desamparo. Fue cuando esa mirada quieta cerró los ojos para siempre; aunque no acalló la voz, quien siguió augurando sus destinos...

Ana Cecilia. ©