Flores I.

Ojos, escupiendo agua.
Los míos, quizá
Vaivenes melancólicos
en calles anónimas.

Flores, ausentes,
mas no por siempre.
Volverán, húmedas tal vez,
Quizás secas, quizás rotas,
nuevas jamás.

Mierda, el tiempo.
Mierda, el espacio.

Sólo, aguardo las flores.
Solo aguardo las flores.

Su polen, mi remedio.
Su capullo, mi carne.

Ellas, mi todo.
Saliva de mi retina,
péndulo de nostalgia
en gris intransigente,
como yo, ante ellas.