Todos me hacen sentir pequeño, dicen que soy imperfecto porque las letras jamás han querido ser mis amigas, mi padre dice que nunca llegaré a entender el mundo de la sabiduría y del conocimiento, donde habitan los hombres de ciencias y los hombres de negocios. El dice que seré un iletrado en el mundo de la ignorancia. El le teme a la ignorancia de sus hijos, porque dice que los iletrados no piensan, solo hacen lo que otros desean. Pero a veces pienso, en que todos alguna vez hemos hecho algo que otros quieren y que nosotros no deseamos, entonces no entiendo, quizás ellos también son iletrados. Quizás jamás se han dado cuenta qué es lo que distingue la viveza en el colorido de una flor a la seducción de una serpiente. ¿Cómo podría un iletrado con una sonrisa tener el poder para que un libro mágico pueda escribir? ¿Cómo podría un niño abrazar la esperanza, si a veces he perdido mis propios sueños?