No concibo esta sensación de rompehielos, este olor a frases olvidadas.
Revuelvo el agua de mis pulmones sin encontrar ese oxígeno y no otro.
Retardo este cercano suicidio y desando a la vez este oscuro laberinto de vidrio.
Ver el pretendido final y no llegar jamás. Cortos y desganados pasos.
Solos, el hueco de mi pecho y yo, por el cual se escabulle mi delgada y tenue alma.
Irrefrenados intentos de casi no querer recuperarla.
La barca de mi vida hace agua, no se si tirarme o esperar hundirme en este cristal de lágrimas.
El viento...
... un susurro.