El vacío como algo usurpado.
La cruz como hundida en el pecho, en el medio.
El fuego como quemando piel.

Y ellos que detonan gérmenes extranjeros entre la gente mía, que se apropian, que matan, que violan, que borran...

El viento como de sangre.
Los gritos como los últimos.
Los actos como injustos.

Y las naves de ellos que surgen del horizonte líquido como lepra para mentes vírgenes, como corrupción que aniquila.

El espacio libre como cautivo.
Los cuerpos como sometidos.
El idioma como convertido.
Las costumbres como perdidas.

Y otra vez ellos, que arrancan, que desdibujan, que tergiversan
Otra vez su Dios, sus demonios, su locura, sus falaces verdades...
... y de éste lado nuestro origen sin pasado...