A la poetisa del hiper-espacio cósmico, Susurros, del poeta del hiper-mercado, Tontolaba. Con todo mi riñón y mi corazón.

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En el breve tiempo de un susurro,
susurro de silencio
o quizá de desamparo,
susurro aquello que soy...
susurro aquello que dejaré de ser.

En tus palabras susurradas,
casi inapreciables al ser
de un real susurro,
susurro yo
y susurra el ser,
siendo susurro el ser sin estar siendo,
sin dejar de estar en ser susurro.

Susurro de lo que es y de lo que está,
susurro de lo que dejará de ser
y de lo que no puede ser,
porque lo que no puede ser
no puede ser
y además es imposible
(valioso proverbio chino).

En mi pequeño ser,
el de ser un susurro,
el susurro del sintener,
tengo en mis manos
el más preciado susurro:
el de susurros.

Y mañana será otro día...