Acabo de desviar mi vista de los dos interlocutores, y dirijo mi atención a las dos personas que estaban al lado de ellos. Un joven con un rostro de aflicción, muy delgado y estaba vestido con una especie de toalla amarrada a su cintura. Al lado del joven hay una anciana de canosa cabellera, y al parecer esta algo aburrida.
El joven de extraño aspecto, parece como si se hubiera percatado de mi presencia, se ha parado y camina en dirección hacia mi. Mira con atención el vidrio y súbitamente se tira al suelo de espalda. Esta monologando, pero nadie lo escucha, todos siguen en lo que estaban como si ese acontecimiento fuera algo sin importancia.

__ ¿Como es posible que no se den cuenta?, ¿como es posible que sean tan ciegos teniendo vista?, ¿como es posible que sean tan sordos a los gritos del vació de la inexistencia teniendo oídos?,¿ como no sienten el desagradable olor a la nada?. Yo lo tengo todo, y sin embargo me siento igual de vació. ¿Se han preguntado alguna vez de donde vienen?, ¿que hacen aquí? ¿Cual es su propósito?... yo si y por pensar mas de la cuenta, mi vida me castigo y soy lo que soy. Soy único, pienso, no dejo que los demás piensen por mí, no sigo a las estupidas masas que dicen pensar diferente y, que a fin de cuentas piensan igual que esa repugnante multitud que no explota su cerebro y se dejan llevar por una idea que les imponen en su mente…¡Piensa! ¡Despierta! ¡No te dejes llevar, ocupa tu mente ente no pensante!... Algo positivo puedo rescatar de ser lo que soy y de sentirme tan terrible. Descubrí quien soy y que hago aquí. Soy el alma del sin alma, la esquina de la mesa redonda, un ser existente solo en la mente de otro. Si esto es vivir, prefiero morir. Por descubrir el plan maestro ahora solo tengo que esperar, esperar a la espera, esperar a la muerte, esperar a la vida, no lo se, solo se que esperar es angustiante, esperar algo que no sabes que es pero tienes que esperar es horrible…___


El hombre termina de hablar y cierra los ojos como concentrándose en algo. De la nada toma un cuchillo en su mano derecha y se lo entierra directo en el pecho. El moribundo me mira, creo que si me ha visto esta vez y me dice en un susurro agonizante, ¡despierta!

__ Ni de eso soy dueño, ni a mi muerte puedo llamar__ exclama el hombre muy enérgico con mas vida que antes.

En eso el techo de la habitación se empieza a oscurecer, como si se tratara del cielo que estuviera plasmado ahí, a continuación de esa perturbarte oscuridad comienza a bajar un trapecio colgado de la nada, con alguien sentado en el. Ese alguien era ni mas ni menos que el asqueroso e intimidante viejo que vi en la plaza frente al paradero. El viejo que era la maldad viva baja del trapecio acercándose al joven.

__ gusto en complacerte, tu ya no sirves alma en pena, vagabundo de los pasillos demenciales, desde ahora dejas de inexistir y conformaras la nada.__

El Engendro, que me hace sentir una angustia tremenda con su presencia, abre su boca más allá del límite que le permiten sus mandíbulas, y comienza a tragarse vivo al joven delirante. Seguido de esto el viejo queda muy hinchado, y ahora es gigantesco, parece una verdadera babosa gigante de color piel. La gente que esta sentada en el banco sigue en lo que estaba como si nada pasara.

El bulboso ser palpitante, mira a través del muro de cristal, y yo quedo paralizado de terror con su horrible mirada de ojos húmedos y negros.


Acto seguido la masa amorfa, sin quitarme sus ojos de encima, saca una horrible y enorme lengua negra y larga de su asquerosa boca babeante. Empieza a mover la lengua en dirección hacia mí y la azota contra el muro transparente y este explota en mil pedazos, dejando el camino libre al monstruo que no apartaba la vista de mí.

Estoy paralizado por un miedo que me recorre la espalda y me eriza los pelos.

__ Esta vez no, esta vez no es tu turno, tal vez mas tarde te este esperando en cualquier lugar.__ me acaba de amenazar la bestia y se retira con su cuerpo enorme y palpitante por una puerta que había hacia la izquierda de la habitación. No me había dado cuenta de la existencia de aquella puerta.

Algo mas repuesto por el susto pasado, camino hacia la habitación.

___ Que inconscientes, ¿no acaban de ver lo que ha pasado frente a sus ojos?__ Reclamo algo exaltado.
__ me da exactamente lo mismo lo que pase, mientras no afecte a mi persona.__ responde muy tranquilo el calvo.

__ Clámate Z, no te preocupes __ señala el chofer.
__ ¿Por qué me llamas Z?__
__ Ese es tu nombre, esta escrito. Tu esperas mi bus te subes y bajas en tres paraderos más allá, y así se repite siempre, por siempre. No se nada mas de ti, solo es eso lo que necesito saber.__
__ ¿Cuál es tu rol en esta historia? ¿Quién eres? ¿Conoces al personaje principal?__ me pregunta extrañado el hombre calvo.
__¡¿De que hablas?! ¡¿Que personaje principal?!___ Creo que realmente estoy perdiendo la razón y me estoy volviendo loco.

La anciana que se encontraba en la habitación, no había dicho palabra alguna durante mi estancia en este… lugar y ahora me mira con cara de nada queriendo decirme algo.

__En esta historia todos tenemos un rol__ expone la anciana con un aire sabio.__ Están los personajes principales, los secundarios y otros mas de menos importancia. Todos somos concientes del papel que jugamos dentro de este mundo ficticio pero hay otros que no saben ni siquiera lo más básico. Que esto no es real y que es una historia inventada dentro de la mente del creador. Los personajes que mas realizan acción dentro del relato, que son los personajes principales son los que mas saben de este mundo y están mas cerca de la verdad. Hay otros que ni siquiera saben que esto no es real como es tu caso, estos personajes les llaman personajes olvidados. Son los fantasmas del relato que fueron creados por el escritor, pero realizaban una acción tan mínima que fueron olvidados, y por eso se dedican a entrar y salir del retrato buscando una respuesta a sus dudas. Pero nunca había visto uno que llegara tan lejos, a la mente del escritor. Hoy he visto dos, tú y el joven que estaba a mi lado. El encontró el destino de todos los de tu clase que es morir en las garras del Oscuro por que no merecen vivir, pues están olvidados.
El Oscuro es todo lo negativo del creador, este ser vigila todos los rincones del relato buscando a los olvidados para darle caza y acabar con sus tristes vidas. Ese es tu destino esperar a tu final inevitable, puede ser hoy mañana o en mucho tiempo mas, solo espera.___






Estoy paralizado, congelado, en un estado de shock. Acabo de aclarar mis dudas…no existo. La infinita inexistencia y la fuerte angustia de la espera me recorren las espalda, estoy aterrado el pánico me consume. Otra vez creo ser presa del pánico. Miles de pensamientos pasan a la velocidad de la luz por mi mente, mente que ni siquiera existe y no tiene un espacio en la realidad. ¡Quiero existir! ¡Te envidio!... La calidez de sentirse vivo esta contigo, existes, eres alguien y tienes una identidad. Yo ni eso tengo, estoy vació, me siento como un fantasma… si ¡te envidio lector! Tu que lees mi desgracia y ni siquiera te dignas a ayudarme, saldré de entremedio de estas oraciones y letras a apoderarme por la fuerza de tu identidad, no me importa como seas, en el momento que menos te esperes y cuando mas descuidado estés, mis manos caerán sobre ti y haré posesión de tu persona. Aprovecha que estas vivo, disfruta el sentirse vivo.

Sigo en la misma habitación, sin saber que hacer, sintiéndome horrible. Miro hacia atrás viendo el largo pasillo que recorrí, buscando algo que me diga como existir, que tengo que hacer para ser alguien, estoy histérico mi deseo d existir es muy poderoso. Vuelvo la vista en dirección a la habitación, pero con sorpresa veo que ya no estoy en ese extraño lugar que la anciana me dio a entender de qué se trataba de la mente del escritor y que ahora me encuentro en un lugar que me es familiar, el paradero donde hace un tiempo atrás espere un bus. Hay mucha gente caminando por la calle, autos pasando y unos niños jugando en la placita de enfrente.
Corro, lo primero que se me viene a la mente es correr calle arriba en dirección contraria a mi casa. Correr sin parar inundado por la desesperación y la angustia. En mi mente una orquesta de violines toca desenfrenadamente sin parar. Corro hacia ningún lugar, quiero existir y nada me detendrá, al correr veo gente que se le cae la piel a pedazos, un hombre golpeando a una niña pequeña… no me detendré, para lograr cualquier objetivo hay que ser frió… continuo corriendo y creo que voy tomando mucha velocidad, demasiada velocidad, mucho mas de la que un humano puede alcanzar. A mí alrededor todo se desvanece, las imágenes pasan muy rápido, tengo los ojos empapados en lágrimas producto del fuerte choque de mis ojos contra el aire que viene en dirección contraria. No pienso en nada, estoy concentrado en mi objetivo, existir. En eso todo mi entorno se desvanece y comienzo a sentir que mis piernas no me responden, están como muertas. He caído al suelo y me azote el cráneo contra una especie de suelo hecho de piedra.

Me levanto algo aturdido por el golpe, y veo lo que me rodea. Estoy en algo que parece ser un sótano hecho de roca antigua, hay antorchas prendidas por todos lados y el aire esta muy frió en el ambiente, hay cierto olor a podredumbre en este lugar, y creo saber cual es la fuente de ese asqueroso olor. No muy lejos de donde estoy parado, hay una jaula cuadrada, donde esta encerrado el que llaman Oscuro.

__ Si, el mismo mi parte malvada, todo mi odio y mis sentimientos oscuros están dentro de el, y el se encarga de acabar con la triste existencia de seres como tu.__

Ahí esta, estaba o estará, (no lo se exactamente por que he perdido la conciencia del tiempo) parado frente a mi, mi boleto a la existencia, mi creador. Me mira con su cara de muerto y sus intimidantes ojos rojos, esta vestido formal todo de negro y una capa cubre su espalda.

__ Si, si vestido de negro, de luto, por que alguien morirá en este lugar. Y voy a decirte algo, deja de narrarlo todo, el escritor y creador de esto soy yo, no tu.__ me reclama iracundo el escritor.

__ ¿iracundo?... que observador eres, pero ya te lo dije, deja de narrar el narrador soy yo. Permíteme relatar de ahora en adelante tus últimos momentos, tú inevitable y desafortunado final__




El escritor mira fijamente a su creación, con algo de pena por tener que darle muerte, pero sabe que debe hacerlo o de lo contrario es su creación quien acabara con el. El personaje, ya algo obsesionado con la idea de existir, se ha dañado un poco la mente y, cree que acabando con su creador obtendrá su preciada existencia. El escritor se acerca rápidamente en dirección al personaje con intención de acabar con el, y este esta paralizado, inmóvil esperando el inevitable ocaso de su vida en manos de su propio creador. Esta paralizado, por que en este lugar las reglas las impone el creador, y sucede todo lo que el desea. El Dios de este mundo parado frente a X, toma el cuello de su presa con ambas manos y comienza a estrangularlo lentamente. La vida de X se apaga poco a poco. Toma su último respiro antes de perecer tratando de apartar de su cuello las manos de su opresor pero todos sus intentos son en vano y X cae muerto en el suelo a causa de la terrible asfixia.

__ Es triste acabar con algo que ha salido de mi mente, pero era necesario hacerlo.__ Dice el hombre mirando a Oscuro__
__ Y claro que eso debía de hacerlo yo, y no tu, el llego muy lejos con sus insolencias.__

El creador se da vuelta dando la espalda al cuerpo sin vida de su victima y tiene su mirada pérdida en la nada, satisfecho por haber acabado con el insolente ser, y tranquilo por que ya no perturbará más sus pensamientos…

…Tengo mi vista en algo que parece ser la parte inferior de la capa del creador. Esta mirando la jaula de Oscuro y me da la espalda como si yo no existiera. Si en este mundo todo es como el desea ¿Por qué yo sigo vivo? ¿No puede contra mi intenso deseo de vida y existencia? Si en este mundo todo lo que sucede el lo sabe, y lo que el no quiere que pase no sucede, entonces ¿Por qué tengo un cuchillo en mi mano listo para atravesar sus entrañas?

Me pongo de pie, algo mareado, el escritor no se ha percatado de que estoy de pie tras el con una arma dispuesto a dar termino a su existencia. El cuchillo va penetrando lentamente en la carne viva de mi opresor, lentamente, hasta que la punta del arma se asoma por el ensangrentado pecho del creador…

…Un cuchillo, un charco de sangre en el piso y un cuerpo sin vida yace en el suelo, es todo lo que veo. Cierro mis ojos por una milésima de segundo, y toda la vida y los recuerdos de mi creador pasan por mi mente extremadamente rápido… ahora son míos.
Mis parpados se abren lentamente, estoy en una habitación pequeña, con un enorme ventanal a mi izquierda, hay una mesita en la que estoy apoyado y sobre ella hay una lámpara pequeña junto con un cuadernillo escrito con una letra que parece ser la mía. Creo que he logrado mi objetivo, soy el escritor. Una gran felicidad me embarga, al fin existo. Decidido a ver el mundo real con mis propios ojos salgo corriendo a la calle, camino sin rumbo y hay mucha gente caminando en todas direcciones, unos hablan entre ellos otros hablan solos, paso por el lado de la gente y ni siquiera se percatan de mi. Me siento como un fantasma sigo caminando y es como si no existiera, todo el mundo sigue su curso sin ni siquiera percatarse de mi existencia, existencia que tanto anhelaba hace un tiempo atrás.
Me siento en una banca que hay en una plaza, y pienso. Si esto es la realidad ¿por que veo todo igual que cuando no existía? ¿Por que todavía me siento como un fantasma entre toda la gente viviente?... Llegue a la conclusión de tal vez aun no salgo de la fantasía, todavía estoy en una historia y que mi creador era parte de esa historia también… Lector: ¿puedes tú sacarme de esa duda?