Es un gran espacio fisico sin habitar, en silencio
desnudo, no más que eso,
como cuando venimos de otra vida a esta, y olvidamos lo anterior,
totalmente.
Como surge el amor...
De que manera se presenta, hace aparición,
se filtra por las grietas naturales
hasta intoxicar sin permiso
el hueso blanco
de la ausencia.
Y el amor es un hacha que lastima al helecho,
le corta la respiración,
y arde,
arde en metodos de cenizas,
en poligonos hambrientos.
El amor es un mundo exhaustivo
en el que hay flores francas,
perfume a carroña,
y un efímero amanecer desnudo.
El amor recrea a los cobardes,
aúlla con ellos ante la luna,
y les lame las heridas
en una tibieza de sexo recién servido.
El amor es una página
que la lluvia lastima,
el ronroneo silencioso de una bella mujer
entre las algas
atrapada,
con poco movimiento,
solo el ondulante rimar
de ciertas rocas
a la hora del frío.
El amor es un enfermo que cubre sus llagas
con la espuma más delgada,
mientras muestra un corazón
que se va comiendo a si mismo
con la velocidad de hormigas
subiendo y bajando
por los recovecos rojos,
por todo lo mucho y soso
de un mundo enfermo
en un universo caído del clavo en la pared
en la cual colgaba desde
aquella mudanza...