Son de esos tiempos
(donde las ojeras se asoman
Con el pisco sour)
Donde las palabras buenas
Llueven como garúa en
Termino e insípida

Son de esos tiempos
Donde la voz
Deseada no aparece
Y los ecos inertes
Se rien de mi desesperación
Donde no existen
Balazos
Ni aturdidos besos
En la frente
Donde siento
Que la minúscula letra
E se murió y
Donde dios que
Tanto rezo y
Alabo dejo
Su bendición
A la orilla del sillón

La poeta triste no puede
Decir,
Nada y en la nada
De su garganta
Morirá
Hacia un
Mañana