EL LIBRO

En este callejón oscuro, se está muriendo el último libro escrito con una sola letra. Letra indescifrable, incontenible, inabarcable. Una legión de traductores, escriben otros libros que pretenden sin éxito, explicar esa única letra. Pero la letra única se muere....junto con el primer amor y el gol de chilena que hicimos una tarde en el potrero, pero que nadie vio. Hoy se mueren los angelitos negros. Nunca más su sabor nos abarcará en la tarde, escondida. Junto con el libro insospechado pero traducido, se van despacio todos nuestros minutos....únicos como la letra del libro intraducible.