Ya no deprimo,
bailo,
entre soles
y tabernas de mala muerte.
Ya no tengo léxico,
tengo gestos,
tengo traductores.
Pocos, pero eficaces,
pero inconscientes.
Tengo un lápiz poderoso,
un carisma muerto,
un ideal podrido.
Pero un gran sol
que me hace subir y bajar
la insolación mental y la real.
Y mis manos dormidas,
mi dibujo muerto,
mi léxico que no camina
repta.
Tengo la pena metida en los ojos,
y los ojos en un vaso con agua.