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[C:170872]

Han declarado el estado de sitio
en el país de los ojos dormidos
y las pausas despiertas.

Ningún calor sale a la calle,
todos ocultan la visión bajo las sábanas.

Ningún color se deja ver,
se acorbata el dolor bajo las pieles.

Los animales duermen
- pausadamente -
con los ojos abiertos.

--x--

Y reptar
Y reptar
Y reptar
hablar bajito debajo del poema
que ablanda el pavimento.

--x--

Disculpen la molestia del verbo que escupo con la voz
cuando se queda sin tinta todo el resto.

--x--

Entonces el poema.
El bramido verbal.
El instinto silábico.
El intelecto que respira.

Entonces el poema
el peligroso aliado,
se alía con el peligro,
busca la propia salida de la sangre,
exprime el agua.

Entonces el poema
y el miedo de las voces al habla.

--x--

El silencio tiene un don sinfónico,
un ladrido coral,
una pregunta.
En este tiempo el tiempo le teme a la vejez,
los hombres a sí mismos,
la respuesta al espejo que pasa.

--x--

La mujer encorvada que es vista por la vista encorvada del mundo.

Parece pequeña porque sólo a los suelos
los considera dignos
de besarse con ella.

--x--

Brilla sobre el idiota la más magnífica luz de mediodía.
Jazz en el aire de la radio local que sólo lo despeina.
Qué lástima la idiotez del idiota
Sólo eso.
Lo que lastima la idiotez del idiota

No soy peor que esto; tengo fobia a la buena suerte.

--x--

No me molesten.
Estoy creando la palabra interrumpida.

--x--

Y quién duerme
cuando el calor se deshace del sueño;
quién duerme cuando no existen formas
políticamente más correctas
de jugar a morir menos temprano.

--x--

Sentada
Desnuda
A un lado de los ojos más bellos de la tierra.

Una perfecta estatua de silencio
viste su piel
a la vista de todos los ojos más mudos de la tierra .

--x--

Quizás esto sea el éxito:
nadie asiste al funeral de mi último intento de escribir poesía.

--x--
Desesperadamente frío.
El sur prolongado de mis patas clavadas en el día.

Garras, no tengo.
No tengo dientes ni colmillos.
Hambre, no tengo.
No tengo nada que se parezca a un hombre.

--x--

Esta hora no es buena para el viajero que parte
- del lado oscuro de la luna -
en dos la dualidad
de un beso indivisible.

--x--

Están vaciándose los nombres,
preguntándose cuándo vuelve
a cometer pecado
la identidad de los ignotos.

No estoy jugando a ser vocabulario.
Lo juro.







Texto agregado el 07-01-2006, y leído por 435 visitantes. (9 votos)


Lectores Opinan
07-10-2006 Animal,instintiva,natural,franca...hermosa poesía***** duqueuviedo
31-08-2006 Es otro nivel. ¡Qué manera de pivotear palabras, imágenes y conceptos BaronRojo
29-08-2006 Interesante, bueno...me agrada descarada
11-04-2006 Lo tomo y fluye entre los dedos, inevitablemente hacia abajo. Pero no quiero que escape. Un gusto ø Kreutzer
10-04-2006 opss..y fijate q Luto13 dice q como el suyo es el primer comentario, sera el q nadie verá ni recibirá...ojala tu lo hayas hecho porque es el mejor comentario de todos los q te dejan - algunos buenos - y yo, q llego de la mano de Apeman sólo puedo decirte q este nivel de poesia es una pena q no sea promocionado com la coca cola o los Marlboro (fumas parliament..yo leMans-..jejej) desestructurado, delirante, declamente, desintoxicante, desacostumbradas miscelaneas que rasguñan, muerden, rugen, lamen, croan, silban, roen...y su título hace las veces de acantilado donde uno quiere sí o si deslizarse sin pensarlo... piq piq con estrellitas gaviotapatagonica
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