El puente
tiene las manos
encementadas y roídas,
su elite sesentera a claudicado
y la maleza se encona en sus esquinas,
Aún así
el repetido anciano
reposa sobre sus cimientos
dialogando holgadamente
con las colillas mal apagadas
con algún depresivo perro.

El puente
tiene lenguas oxidadas,
ángulos plagados de musgos secos
y antorchas de piedras congeladas,
Aún así
bajo su cara asfaltosa
se inauguran sonámbulos teatros
donde coros de niños sin rostro
cantan al son de su neoprenica bolsa.


Mientras.
El agua sigue su rutina
y los sauces fuman oxígeno,

el puente
se cuelga una soga
con una inmensa piedra al extremo...
Lástima es que no encuentra
a un "hermano digno" de donde arrojarse.

"...De las construcciones"
Macrúz.