Sentado en el Manchester,
veo caer la lluvia
sobre la ajada figura
de la sempiterna Dieciocho
de Julio,
resbalándome minuto a minuto,
arrastrándome prácticamente
desapercibido,
en plena noche sabatina...

Demasiado trabajo me cuesta,
terminar el café doble y ese vaso
de güisqui nacional
que más que vaso parece cubeta,
y en la misma esquina
el taxista,
el mismo que me trajo
al centro
hace tres o cuatro horas,
resignado a no hallar más clientes,
llevando a cuestas la aplastante
realidad de terminar la jornada
con una ganancia de menos
de cien pesos,
En la esquina de enfrente,
bajo la mastodóntica estulticia
del cartelón de una tienda
de quinta categoría,
el desganado,
apologéticamente
meretricio,
el esviscerado ir y venir
de los últimos náufragos
de la noche
montevideana


© Eytán Lasca, febrero de 2003