Dibujando partituras en blanco,
por manco escritor sin literatura,
dando deidad a palabras oscuras
en las sombras esperando un zanco,

y tanto me arrepiento de tu llanto,
a pesar de ser mío santa pluma,
que por más que te mienta no ves luna,
y por más que me mienta no me espanto,

pobres palabras, plumas que yo toque,
desgraciadas se ven en el espacio,
como yo, a cada paso, un por qué,

no con miedo ellas siguen sin cansancio,
da igual el que sea el que las toque,
como yo seran final pero despacio.