En el dintel de mi huerto,
comenzando la primavera,
parece como un florero,
de un corazón muy abierto.

En el rincón de mis juegos,
de colores y cadenas,
que como mitos humanos,
nos van quitando las penas.

Lo que falta en el desierto,
en sequedad tan inmensa,
como el jardín del edén
es la visión del que piensa.

Como suele suceder,
las flores miran al cielo
para brindar su color,
al agua tiro el anzuelo
para pescar su sabor.

Los aromas y los anhelos,
nos gritan su dolor,
por los patios de un vil silencio,
voy retomando la historia,
de un desierto aún sediento
y que suele florecer,
como los mitos humanos,
evitando enloquecer.-