Se nutren de silencio las ideas
que acostumbran a morir.
En mis hombros intenciones se acumulan,
elementos de una imagen
que no cambia
y se vuelve a repetir.
Congelada en un tiempo
que se siente infinito.
Inmóvil permanezco.
Sin temores que escapen,
la inercia no se quebrará.
Y el silencio aguardando
para ser pesadilla
con su rostro cansado.

En mi alma,
el frío se acostumbra a estar.