TRÁNSITO XXII

LA MUERTE DEL POETA

Paris 1900

Era un gran poeta ,áspero y seco .De sus textos no emanaban el aroma del alhelí ni del mirto .Su verso traía el acre ventarrón o la vaharada de azufre .

Concluyó su relato .
- Entonces el asco no es mas que el miedo vuelto del revés .
Tras un gracioso silencio la dama contestó .
-Resulta tan difícil seguirle ,¡Es usted tan imaginativo!
-Señora .Permítame decirle que si en algo la aventajo es solo en edad .
-Pero .¿cómo se puede ser poeta escribiendo versos que hablan de hombres que se arrojan a volcanes o de ahorcados o de lenguas que actúan sin el consentimiento de sus dueños
-Señora deliciosa . ¡Si mi lengua fuera libre ya se habría apoderado de sus lindos labios !
-Querido poeta .Yo soy la dueña absoluta de mi lengua y mi lengua declara que la suya puede posarse en la parte de mi cuerpo que desee .Pero ordénele que no diga nada a mi marido .El no entiende de poesía .
-Señora linda ,puesto que mi lengua y yo estamos a sus pies ,si lo desea por ese lugar podemos empezar ...

Pero era un esteta de vicios tan cultivados que provocaban el pasmo o el asombro o la envidia .Había conseguido cautivar a la gran sociedad donde era admirado y temido .Admirado por su elocuencia ,temido por su sarcasmo y por darse por sentado que había visitado el infierno y visto el mal cara a cara .

Aquella noche ,el poeta ,como de costumbre resplandeció .Algunos pacatos ofendidos por la altanería y el verbo libérrimo habían abandonado el salón elegante .Doble triunfo quizá pues a su alrededor se congregó solo la crema ,permanecieron los sutiles ,los conocedores .

Al terminar la velada ,escoltado por tres o cuatro émulos aspirantes abandonó el palacete .El esteta sintiendo la noche plena de sugerencias se deshizo de ellos pues no deseaba desperdiciar frases de alta escuela en compañía de gente menuda .

Caminaba en la duda de tomar un coche con destino a su casa o tal vez visitar un burdel de servicios extremos que conocía y que hallaba de su agrado .Caminaba y al llegar a cierta esquina paró para prender su aromático cigarro .

Absorto en su tarea ,de pronto ,cinco o seis voces juveniles .Sintió que se le empujaba y en volandas era arrastrado al fondo de un callejón y tras éste a un terraplén .Al final un suelo de escombros ,un tapial y la luz difusa de la avenida próxima y sin embargo tan distante .

Protestó o trató de defenderse ,pero el primer golpe fue tan severo que comprendió al momento que los muchachos no estaban de broma .Notó salada su saliva .Tenía miedo Le vino a la mente una escena de esas que diestramente componen los insectos :Cierta noche en el rincón de una acera ajenos al tráfago de la calle transitada y nocturna pudo contemplar un escarabajo que se copulaba afanosamente con otro ,ya muerto ,alrededor una legión de hormigas devoraba a ambos .El asco era el miedo vuelto del revés .

Era eso lo que estaba sucediendo ,una puesta en escena íntima y espantosa ,allí mismo en el centro de la urbe .Sintió que se orinaba .Había entendido que aquellos chicos buscaban el robo como objeto secundario .

Apoyado en el tapial con su bastón ,arma inútil ,intento repeler el ultraje .Comenzó entonces para el un apocalipsis de la misma hechura que los descritos en su obra decadente .

Así se soñó .