Avanzan en su sangre
como una tribu ciega,
como leones enfurecidos,
babeando por la víctima perfecta.
Succionan cada arteria,
juegan con su destino
revolviendo su vida desde adentro.
Su porvenir son uñas insaciables,
que rasguñan su envoltura
y desgarrado,
camina entre penumbras,
que lo llevan casi siempre
por caminos siniestros.
Las respuestas que busca
se cuelgan de su espalda,
golpeándolo ferozmente,
dibujando
una estación en donde los trenes
dejaron de pasar hace tiempo
y los pasajeros solo existen
en sus ojos.
El hombre,
noble,
junta sus pedazos
con una pala oxidada,
se refugia debajo de sus sílabas,
intenta una estructura
en donde respirar le sea posible,
pero el aire se escapa
junto a un torbellino absurdo.
Entonces
las respuestas lo aplastan
y la tribu se duerme...