Inicio / Cuenteros Locales / cromos / De otoño
Sin ver a través de los labios,
ni manos que invadan la piel.
Sólo hojas en blanco que aturden.
Naufragios en mares de sed
Sin fechas en el calendario,
y mil lunas nuevas a diario.
Callado sin tu abecedario,
ni dioses sin nuestro rosario.
¿Será la distancia precisa?
¿Cuán vivo estaré en tus recuerdos?
Dícelo a mi almohada y a la pared;
y al espejo que estalla cada amanecer
Sólo sueños que riegan mi insomnio
florecen y arden en tu brisa
de otoño, sin aliento, sin prisa
Sin aliento, sin prisa.
Sin aliento.
Sin prisa. |
Texto agregado el 07-12-2005, y leído por 113
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