Chelsea Hotel

En 1968 Valerie Solanas escribió S.C.U.M., ultrajada por una sociedad que no la comprendía ni respetaba. Rechazada y engañada, se levanto un día, cogió la pistola que hacia tiempo esperaba paciente y fue a pegarle un tiro a Warhol. Era la época del Chelsea Hotel, mas o menos cuando Patty y Robert, sin dinero y con talento, llamaron a la puerta. No tenían nada que perder. Los dejaron quedarse a dormir. Antes la gente confiaba en la humanidad, existía la esperanza. Ahora el Chelsea es un museo para románticos y Cohen le sigue cantando, sigue desconfiando y tiene casas con piscina, coches y no le preocupa donde estará mañana.

Bono es de los que ha visitado el Chelsea. Luego en sus conciertos os agradece el gran esfuerzo que hacéis al pagar los precios que marcan las leyes de la oferta y la demanda del circo musical, al menos es sincero. Dice: "me estáis dando una gran vida".
Todos han intentado, infructuosamente, salvar el mundo. Han fracasado, aunque hayan retardado el final algún tiempo.

Decia Mao que si todos los chinos saltan al mismo momento son capaces de desviar la tierra de su orbita. No lo creo, pero si todos ellos se pusieran a hacer spam continuado a todo el entramado del stablishment capitalista, no les sentaría demasiado bien.

Theo fue el único que escucho a Vincent, solo por ser su hermano. Vincent se ríe de lo imbéciles que somos y también nos odia. Sabe que el auge de sus cuadros destruirá al mundo. Cuando los que no pueden comer ni patatas crudas se enteren del precio que se ha pagado por los comedores de patatas lo tenemos claro. Van a venir hacia aquí y se nos van a comer, el canibalismo de supervivencia no ha sido mal visto por los pensadores occidentales, están en su derecho, algunos practicantes aun VIVEN!

Porque tendríamos que enfadarnos con ellos, solo utilizaran ese derecho adquirido por la civilización. Yo me reiré cuando un subsahariano me desgarre el corazón con sus podridos dientes y mi sangre se derrame por la comisura de sus labios, muchos de vosotros estaréis en congeladores, os habrán almacenado y os regalarán con cartillas de racionamiento. Yo ya os he advertido.

Cassady escribió una novela que titulo ‘1/3 de mi vida’ Cassady era profeta, tenia previsto vivir unos 90 años, pero en vista de lo que se le echaba encima, murió a los 36. Una tarde soleada, californiana, se emborracho y fumo, como de costumbre, para soportar la tediosa y abrumadora variables, y se fue a pasear por sus vías. Nunca mas lo vieron con vida, nadie ha publicado su novela, al menos yo no lo sé (creo que Fernanda casi lo encuentra). No le importo demasiado vivir, estaba harto, él prefería cambiar ruedas a sus vecinos o arreglar trenes, pero vosotros no lo entenderíais.

Burroughs y Cassady eran amigos, se ponían juntos y todo el rollo, pero Cassady creo que no fue a Columbia. En una fiesta, con todos los Beats, William emulo a Guillermo Tell, su mujer a su hijo, pero sus reflejos se evaporaban a cada trago y la lógica impero. A Linda le estallo la cabeza y William se tubo que ir a Tánger, allí se convirtió en escritor famoso y en un experto en desintoxicaciones, mas tarde Cobein entendió mal lo del tiro y la escopeta, ya veis nunca le hacemos caso a los mayores. Burroughs era aficionado a las escopetas y con ellas pintaba cuadros, ponía un trozo de madera a unos metros y le pegaba un tiro con cartuchos de perdigones, luego supongo que los retocaba, no estoy muy seguro. Yo utilicé uno de sus cuadros como anagrama de mi bar, y contrate a una bonita camarera. Era Marta. la novia que nunca podre olvidar. Yo aun confiaba en el mundo.