Un diario en la basura, firmaba un tal Roberto. Sólo había una página escrita:

“La línea es muy delgada, se diluye con la realidad y se esconde, pero hoy la he traspasado.

Voy a vivir en mi mundo desordenado, creado porque el otro, al que llaman real, no tiene ningún. Elijo la libertad. No me apetece explicar a nadie mis acciones, ni siquiera me apetece que tengan un sentido. No quiero encontrar una finalidad, una satisfacción conseguida a través de recibir golpes y más golpes, no quiero buscar un amor que tarde o temprano marchara como ha venido, o me hará huir. No quiero ir corriendo a trabajar, mirando al suelo cual autómata, pensando distorsionadamente que eso me hace feliz porque es mi deber. ¡No! Sn deberes, sin obligaciones, sin represiones, sin quedarme callado por si lo que digo no resulta lo suficientemente interesante, sin aguantar las lágrimas cuando quiera llorar, y riendo a carcajadas sin miedo a que me miren.

Libre. ¡enuncio a controlar un “yo” sufriente! Y andaré desnudo por el bosque o por las calles cuando me apetezca, gritaré improperios; diré a todos los que se cruzan en mi camino todo aquello que no se atreven a decirse, me emborrachare, me pasaré el día mirando una pared, o contando garbanzos sin pensar que pierdo el tiempo, sin tener sentido de él…Volaré cuando piense que puedo volar, o rozaré la luna, o seré Napoleón.

Completamente libre. Sin sufrimiento, en el mundo que siempre anhelé. Haciendo todo lo que la gente no hace por cobardía, pero que se moriría por hacer. Mientras ellos se limitan a decir cuando me ven: “pero déjalo, ¿no ves que es un loco?”

Justo al leer esta última palabra del diario, me di cuenta que esa era mi letra, que curioso, ¿cuándo he sido yo Roberto?