Cuando te vas
Los minutos marchan despavoridos
Sin trampero que los acopie.
Mi único calendario se vuelve octubre.
Las piezas de memoria:
Cucharada de viento que en un sorbo de ansiedad
Se han traspapelado.

Llegas con aroma de gris Schiele
como inhalando algo muerto, sonríes
te edificas con espesura fingida de almíbar
Que
Se
deslíe
al sudor de cualquier motivo.

Traes un silencio de aire
Encarnando a tu silencio presente;
Se queda inhábil, gatuno y parco mi silencio
Encriptado con las patas
En mutis de escarabajo.

Él
desconoce
la dulce mentira
que baila
a tu llegada

De
su
lengua
suprimió
el sabor de las distancias.