Ya no me salen las poesías de amor,
he dejado de ser aquel romántico que era antes,
escribo más con ironía y sin sabor,
escribo más frases monótonas que harán reir
y cuando todos se rien de ellas
me quedo yo llorando entre sonrisas.

Ya no me salen esperanzas de futuro,
se que no tendré hijos ni el trabajo de mis sueños,
cuando leo mis viejas poesías
me resulta todo tan lejano,
ya no conozco al que era yo,
a aquel que improvisaba querubines para cualquier amor.

Ya no quiero salir de mi casa,
ahora solo añoro el fin de semana
porque me podré quedar tirado en la cama sin hacer nada,
la lista de mi messenger cada vez se hace más pequeña
y la del celular cada vez mas inútil
y aún sigo como si eso no me importara.

Me están diciendo que me quedaré solo,
tanto al tanto, siempre lo he estado,
no he conocido lo que es el amor,
me resulta algo utópico que solo los idiotas podrán ver,
como el maldito dios para los que profesan por fé,
yo solo llevaré el recuerdo de una mala obsesión.

Ya no me gustan las poesías de amor,
hasta naúseas me están dando ya,
prefiero los cuentos aunque tengan 10,000 palabras,
he perdido la esperanza, la fé y la nostalgia,
voy ganando una parcela de amargura,
y escribiendo cuentitos para hacer sentir bien a los demás
mientras yo me quedo muriendo entre vidas...