Los minutos
golpean contra las paredes,
forman horas
que se pegan en los zócalos deformes
por el calor del verano
y él consumiéndose en sus ojos,
en el recuerdo de su pequeño cuerpo
danzando en la cocina,
revoloteando entre sus manos inquietas.
Los minutos
se transforman en días,
días que lo consumen
y el hombre inventando pretextos
para acercarse a sus labios,
para arrojarse a ese cielo
que ella le regalaba,
escondida,
acurrucada en sus abrazos.
Los días fueron años
y el hombre
recogiendo su sombra,
intentando anudarse a sus tobillos
solo para sentir que ella lo arrastra,
aunque no lo vea,
el hombre se conforma
con mirarla desde el asfalto,
pegado a la miseria de sus pobres
amaneceres.
Un descuido
un retroceder de pasos ciegos
y adiós al hombre,
que acongojado por la muerte más bella
sonríe mientras ella se aleja
sin mirar atrás...