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Somos extraños que miramos
desde una ventana el pasar
de nuestros suicidios contidianos.
Sin embargo seguimos pensado:
“ continuo preferiendo
el carrusel irrespetuoso
de estos días”.

Para sentir la tierra hay que ser
parte de ella,
para llorar este dolor,
que gravita en nuestras venas,
sólo nos consuela un pedazo del infierno.
( Satanás,
el desángel,
no es más que un pobre idiota
al que se le termino la visa de bueno)

Somos extraños,
somos especie desconocida.
Conservamos el olvido
que hace sentirnos futuro de un fósforo,
se enciende,
apaga
y muere.

Sencillamente el salario del amor
no nos alcanza para pagar el desastre.
Buscarmos
matarnos
arrepentirnos.
no basta.
Nunca basta ser testigos de desgracias
Cuando somos extraños
que miramos
sin saber
en que vidriera nos estamos regalando.

Texto agregado el 23-11-2005, y leído por 85 visitantes. (0 votos)


Lectores Opinan
23-11-2005 Sentirnos el futuro de un fosforo, qué buena imagen. Todo un bello poema, pero... duele anaprado
 
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