Albuitre

A jimy
Como un buitre acongojado por el cáncer
tocaba la guitarra recordando a su amigo
infinitamente lejos y cerca:
muerto.
Y qué si los acordes se fundían en la violencia del público.
Si sea donde sea, todos terminarán levantando el puño,
pariendo alaridos.
Sólo matando al silencio el sonido alimentará su panza
y el buitre volará.
¿A dónde?
Al suelo.
A la serpiente,
al topo,
al tubérculo.
Albatros buitre,
príncipe de nada.
Somos todos: pura hierba en un mar de concreto.
Con un silencio podrido,
silente interior de una guitarra rabiosa.
El río nunca está mojado.
Buitre, ¿te comerás al silencio o a la poesía
cuando estos caigan en el pogo?
La poesía es silencio.
Y el silencio es la canción que la cadena-cuerpo
nos impide oír.
Sólo al abrir los grilletes
y estar infinitamente lejos y cerca
levantaremos los puños
para parir el alarido más grandioso de todos:
La Libertad.