Quiero escribirte lo que pasa por mi cabeza
y por todas partes. Lo único que logro es reunir objetos, los junto porque estan hablando a gritos, aisladamente.

Yo, aún fumo.
Me vuelco boca abajo sobre un meta-cuerpo. Soy yo misma,
Llena de eternidades que no duran un minuto. Cada cigarro es una introspección, una pregunta, una preocupación.
Tú, eres un bus lleno de consejos. ( a veces)
Lleno de correctas libertades ( pasajero, conserve su boleto)
Somos un estudio de dibujo, con tinta china, que nunca se hizo. Que no resultó...
...Somos un poco más vivos que esa academia.
Somos la posibilidad de repetirnos y lograr un trazo uniforme. Pero lo mejor de nosotros, es ser posibles.

Lo que más me gusta, es un recuerdo de lo que aún no se resuelve. Líneas grises paralelas que persisten en estar ahí, firmes y grises, tensas.

Inmutables: por más mundo que se traze sobre ellas. Si te basas en su orden de cuadrados, cualquier mundo nuevo tendrá su telón de fondo.

Pero sin duda, lo mejor de todo es lo que flota.
Esa posibilidad de ir olvidando y dedicarse a volar, muchas horas diarias.
Esa manera con la que acaricias los rostros los primeros dias.
La posibilidad de volar sobre todo lo que he dicho, lo que has dicho.

Como las plumas.