Me revolqué entre el sueño y la muerte,
manoseando las esquirlas del pasado,
acariciando los adjetivos entregados a la historia,
caminando entre mis tripas, sacudiendo las visiones.

Se han reencarnado los poetas malditos,
han invadido las calles y los bares en silencio.
Los versos de sus plumas sangrantes se disparan
dando música a la decadencia de los bohemios.

La poesía maldita se apodera de lo interpersonal,
obscurece las caricias, los coitos, las familias y sus almuerzos,
manipula las sonrrisas, entumece las venganzas dándole sentido a mis sombras.
La era del verso venenoso, el sueño de Edgard Allan Poe.

Manías y orgasmos, comedia cotidiana.
Mentiras enrroscadas, perfectas.

Versos malditos, apoderándose de los segundos
inmovilizando las sonrrisas, regalando marcas.

Humo de cigarrillo y el último beso a este vino.

Fantasías de muerte que espero,
espero mirando mi última luna.