Llueve sangre de las flores.
(Ibamos a tener un hijo).
Gritan las veredas escarchadas.
(Si tu oído hubiese escuchado su vientre).
No se llora, se sangra en los bares.
(Iba a ser su padre).

No amanece en tan gris escenario.
(Amanecía su vientre).
Obscuridades, espadas al cuello.
(Se esclarecían los sueños).
El cáliz suda sus amarguras.
(Ibamos a tener un credo).

Ibamos a tener razones,
ibamos a vivir un mundo,
ibamos a mirar de frente,
ibamos a parir un poema.

Él iba a vivir tres vidas,
calmaría dos dolores, crearía otro inmenso.

Él iba a ser un verso asesino,
constructor de mil poemas.

Nosotros ibamos a ser un libro,
transcrbiendo los capítulos finales de dos tristes historias.