Azul; melancólico; esfumado; plata; irreverente; fugaz; altanero; laxo; contradictorio; blanco; oro; indefinido; transitorio; perecedero...


El viento es como una montaña de humos que nos baña; ese manantial que somete a los instintos; los días transportando nuestras ilusiones; un pasadizo eterno bajo el alma; ese complot de los insectos en búsquedas desesperadas; la lluvia mojando el recorrido de sus hebras. El viento danza como un relámpago del aire, ante el gris otoño o la dorada primavera; nos envuelve de hojas y retamas, para abrazarnos en la espera. El viento se duplica en oscuras voluntades; crece; ramifica su dolor sobre las manos; nos agobia; vuela rasante hasta saciar ese deseo implícito, de ser y no, pasajero de los hombres. El viento es ese soplo divino enraizado en nuestras almas; un aleteo del mar golpeando infinidad de proas; ese fugaz alejamiento del amor en remolinos de tristeza; tu mirada perdida en el bosquejo de mi rostro; la realidad furiosa azotando nuestros sueños, bajo esta vida como una marea de soles, yendo y viniendo de los cuerpos...

Ana Cecilia. ©