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El viento,
con sabor a escarabajos hondos, a pozos con tiranía,
a tierra de abismos,
o calle del mundo quemado con
telarañas vencidas.
Quién respira y canta
con su solo pulmón de hojas,
con la puerta entreabierta que por detrás tiene lo perdido,
y gira afuera
la rosa oxidada
en el manantial de orina para amorosos perros de visitas.
No hablaremos mas del dolor
entre mas ruinas
y a las alturas de los lirios por que su hedor sera corrompido
para el amor.
Recreáte mientras puedas
con tu briznita y tu gesto apenas,
sin olvidar que el que apaga la última luz es el carnicero
por que enciende universos muertos
detrás de la pupila seca
y la razón sin luz.
(La noche con sus metales consumidos y sus uñas
inútiles, ya
desemboca en la puerta,
con su color caliente).
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Texto agregado el 19-11-2005, y leído por 122
visitantes. (2 votos)
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Lectores Opinan |
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14-12-2005 |
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Qué bien, qué bien... mis estrellas *****. Angélica OltreParole |
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19-11-2005 |
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Hoy te descubrí, sos un excelente poeta, de verdad.
Excelente poesía!
Te felicito por el nivel con que escribes.
Todas las estrellas*****
Cris Lancy |
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