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Los minutos se amontonan
en mi costilla izquierda
y yo con esta quietud
que me abre el camino
hacia la sucia vereda
del infierno.
¿Cuántas horas más de mi vida daré por ti?
Un puñal que nunca llega
a hundirse del todo,
en mis entrañas ansiosas
de perder su sangre.
Los minutos se amontonan
en mi costilla izquierda,
como un eco insaciable
que retumba en mi espalda,
que se dobla con el peso
de tantos minutos,
dibujando,
horas,
días,
meses,
años,
¿Cuántas horas de mi vida seguiré esperando por ti?
Los minutos se amontonan
en mi costilla izquierda
y yo con esta quietud
y estos cabellos grises
que se multiplican.
¿Cuántos segundos de vida me quedan antes de morir?
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Texto agregado el 14-11-2005, y leído por 216
visitantes.
(5 votos)
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Lectores Opinan |
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19-11-2005 |
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***** peinpot |
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16-11-2005 |
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Muy bueno. silverio |
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14-11-2005 |
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Muy bueno, lograste que sintiera ese maldito tiempo***** poetoide |
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14-11-2005 |
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Bello cuando_nieva_sobre_los_cedros |
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14-11-2005 |
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excelente ***** lagunita |
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14-11-2005 |
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Hay lograda una gran redondez en el poema, algo difícil en los que son extensos. El puñal... es así, aparece siempre de sorpresa, cuando menos lo esperás, el puñal es el elemento sorpresa de las guerras hombre contra hombre, el puñal es cruel, porque no mata al instante, te deja ver al asesino (generalmente un traidor) estando de rodillas, girando por última vez antes de morir. alexandrus |
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14-11-2005 |
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Excelente...
Felicitaciones y saludos... luto13_ |
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