Las manos redactan testimonios
de caricias.

(La noche surge con todas sus plumas)

Olor a brevedad de las axilas del tiempo
que prosigue

¿Acaso es siempre la música
de los batracios rojos que llaman por sus nombres
a los niños
que se colgaron en las ramas por un juego cruel?

Cuando sapos propones a los escarabajos
reclamar un poco de edad y luna.

Y
EL CUERPO
avergonzado de tanta tierra-estuche de alma y nervios-
caparazón de conjuros rojos
con sus redes de palabras tibias
que entusiasman caracoles y los senos hincharse
por las mordeduras.

(En tu reposo, la noche pasa rauda con sus panderetas
despertando muertos)

PIENSO
en el niño con sus gusanos de leche comiéndose sus días,
o en el interior de los ancianos;
ronda de cuervos comiéndose la cena de edades
pulpa seca de una estrella derrotada en pedazo.

(Y toda mi piel entretegida
con esos malos hilos que se rompen a cada rato
en la vida)

AFUERA MELANCÓLICAS PERDICES NACEN DEL AIRE

AVISO
que se compran geranios,
y que arriba alguién
juega con la tierra como si fuera una pelota
de trapo...

( Más allá se atienden reclamos
de hombres que no pudieron ser pájaros)
De nada te servirá tu "PERÚDINER". y tu exacto
pan de las 7:00 pm. para tu caida.

Es

Septiembre,
y tú temor de no morir como dicen los periódicos,
y mirar
a cada momento a la dicha amarrada en los postes
como una prostituta ajusticiada por el demonio.

MIENTRAS
la muerte pasa de súbito
con sus cuchillos ignéos
arrojando muertos por la calle.