Mi verso

¿Acaso hay mejor poesía que la que se esconde en la grasa
que lleva el obrero en las manos?
¿Acaso no tiene la joven estudiante más pasión que cualquier musa?
Es por eso que yo no busco la inspiración en los distantes parnasos.
No es necesario, cuando la nostalgia es fácil hallarla en los rostros de los ancianos que aguardan en las plazas.
Que mejor fragancia para acompañar el momento, el dulce momento de escribir, que la de los cuerpos cercanos, que huyen ante la inevitable intención de la lluvia.

Puedo decir que mi poesía es popular, aunque a algunos cause asombro y a otros espanto.

Yo le escribo al que tiene hambre, al que anda, al que nadie escucha.
Al que se le cierran las puertas en las narices.
Yo le escribo al que pide y que no sabe que todo le pertenece, al excluido de la historia.
Para el que da sincero lo poco que tiene, va mi poesía.

Mi lugar no está -y lo sé de sobra- con los aduladores, con los hipócritas, con los que se enriquecen con el hambre de los verdaderos dueños de esta tierra.

Mi sitio no es con los que se alquilan para ser los bufones del reino
Con esos que con su falsa sonrisa engullen el presupuesto.

Mi lugar no está ni a la diestra ni a la siniestra de los que beben y se embrutecen con un vino que no les pertenece.

Mi verso es simple, como el de Martí, como el de Lorca, como el de Machado, como el de Neruda.

Mi verso es sencillo y claro y honesto y levanta el puño.


05/11/05