Es divertido descubrir tanto análisis
respecto a la poesía e intelecto
sobre aquellos creadores
de misterios.

Yo me quedo distante...

Allá por la niñez
me acusaron de triste
después
fue por rimar
en tono de canción
con toque a bandoneón
de contar sílabas (no supe de cadenas)
de descontarlas e invertirlas
más tarde
de afiliarme a las filas
de la metapoesía (aún no sé de qué trata)
un tiempo atrás
de orillar por preceptos
-fe-no-me-no-ló-gi-cos- (suena importante)
que alguien se empeñó
en demostrar
sobre mis letras.

Es gracioso escucharlos
hablar con tal sapiencia
eruditos ilustres
estudiosos de letras (de otros)
que no saben del Valor
de la Palabra
ni del eco sordo
al dar vuelta a las vísceras
bajo plagas de moscas
en siestas de verano
mientras se juega a la rayuela
tan sólo con un pie
y el otro
a cara o cruz
en la garganta.

Jocoso es asentir con respeto
(si un verso, si un soneto)
cuando las ganas suben
por la boca
de la médula húmeda
de reír
reír dentro del hueso
reír
hasta gritar que
no hay licenciaturas
ni pedestal ni mármol
que haga parir poesía
del fondo de las tripas.

Ellos irán por su camino
de estudiosos
cargando diccionarios y sofismas

yo seguiré escribiendo
sin perder tiempo en enterarme
ni permitir que encierren
mi poesía
en una celda con cartel
que cuelgue de un ojal
(o de mi cuello)


© Silsh