Si me quitaran la poesía,
es igual como si me hubieran matado,
como si mis palabras las robara el viento,
o las borrara una goma en un papél,
llenos de palimpsestos caducados.

Si me expropiaran la poesía,
me desollarían en vida los verdugos,
me cortarían las alas para no volar,
o me encarcelan en un calabozo oscuro.

Si me mataran la poesía,
de pena, yo me muero,
vestiría de negro toda la vida,
lloraría a mares,
pero suicidarme, jamás,
no quiero ni debo.

Si se muriera la poesía,
¿de que vivirán los poetas?.
seríamos como buques,
chocando contra un iceberg
de vanas promesas.